tag:blogger.com,1999:blog-88909378123090943672024-02-21T08:09:08.719+01:00EligelavidaMademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.comBlogger163125tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-73880848793877192152016-09-19T14:00:00.001+02:002016-09-19T14:00:13.244+02:0021 de Julio de 2016<br />
<br />
<br />
Todo el día en la terraza.<br />
Acordándome de las cosas que aún no han pasad.<br />
Es mío; el día,<br />
la tarde, la lluvia inminente.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTeSwUQfVuK5iOYQaA4zqsKutH4UDQxyYWkAG13WkIpMwrTywlemd6GzPq4NDRc5nkmcN51QGuJDpX8xwKPziLZkMvgbMRVH3rr8WTQrY5F0Aa4hKbte1YQDBm0L_jD5V9Z8vOFYHjoHh1/s1600/richard+tuschman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTeSwUQfVuK5iOYQaA4zqsKutH4UDQxyYWkAG13WkIpMwrTywlemd6GzPq4NDRc5nkmcN51QGuJDpX8xwKPziLZkMvgbMRVH3rr8WTQrY5F0Aa4hKbte1YQDBm0L_jD5V9Z8vOFYHjoHh1/s400/richard+tuschman.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Richard Tuschman</td></tr>
</tbody></table>
<br />Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-27905926457489948712016-06-15T11:05:00.000+02:002016-06-18T10:31:36.399+02:00Agosto, 2004<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEIi85ZimICkoE4QMcan594meNTfL_tPQmvgS-yvTNER_QAkZOWDy6rm4rt8FmCugbolYfPJXDN0zTRw4Jyj2aMqtkKGwJ4Y07duaRq2MHvgxfbIZpWm4iIbqqilN060oNWqX3UNMdHAg/s1600/lolita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEIi85ZimICkoE4QMcan594meNTfL_tPQmvgS-yvTNER_QAkZOWDy6rm4rt8FmCugbolYfPJXDN0zTRw4Jyj2aMqtkKGwJ4Y07duaRq2MHvgxfbIZpWm4iIbqqilN060oNWqX3UNMdHAg/s320/lolita.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Era el verano de dos mil cuatro, creo recordar. Agosto, los
primeros días de Agosto. Hubo un tiempo en el que recordaba el día exacto. Ahora
creo que fue el 3 o el 4 de Agosto de 2004, pero me es imposible decirlo con la
certeza absoluta que hubiera empleado en un pasado no tan remoto. El caso es,
que en aquellas vacaciones familiares en Cambrils, en esos primeros días de un
Agosto no demasiado caluroso ni soleado, yo viví dos de los grandes hitos de,
hasta el momento, mi corta vida pueril.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El 26 de Julio era mi cumpleaños. Digo era, pero puedo decir
que sigue siéndolo. Déjenme corregirme. El 26 de Julio es mi cumpleaños, y el
26 de Julio de aquel año yo celebré mi décimo-tercer aniversario. Me satisfacía
entonces pensar que mi larga melena rubia aparentaba lo menos quince años, uno
menos de los que iba a cumplir mi hermana ocho días después, el 3 de Agosto
precisamente, el día D (o eso creo ahora; ya os digo que no lo recuerdo con
claridad). Ay, cómo me gustaba que pensaran que yo era la mayor de las dos.
Siempre hemos sido diferentes, pero bastante iguales. De altura, de peso, de
carácter, en la forma de hablar. Pero nosotras nos decimos que sí, que nos
parecemos, pero que la otra es ligeramente más bajita y de carácter algo más
difícil. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No tengo ni idea de qué estaba pasando en el mundo durante aquellos días, yo era todavía demasiado joven para eso. Pero sé, sin embargo,
que la revista <i>LOKA</i>, traía en portada
a las gemelas Olsen. Una de ellas con el pelo rojo, Mary Kate, me aventuro a
decir, y, la otra, rubia como siempre lo han sido. La portada en cuestión hablaba
del problema de anorexia de una de ellas. Mary Kate otra vez. Ya entonces los
problemas alimenticios me revolvían las tripas y me horrorizaban. Más de lo
normal quiero decir. Aunque no sé cuánto es que las tripas se te revuelvan lo
normal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Había en nuestro hotel cuatro chicas inglesas. Yo las miraba
con mis trece años recién cumplidos y me daban una envidia terrible. Me
parecían guapas. Parecían felices y parecía que se lo estaban pasando en
grande. Me preguntaba a mí misma si algún día yo sería como ellas y me pasaba
las tardes en la tumbona de la playa imaginando un futuro hipotético en el que
yo, mujercita hecha y derecha, veraneaba en una bonita playa con amigas, o aún
más emocionante, con un futuro hipotético novio. Ya entonces soñaba despierta
constantemente, costumbre que no he abandonado con el paso del tiempo. Ahora lo
pienso y me digo que seguramente no era una jueza objetiva: las inglesas
veraneantes en la costa mediterránea se caracterizan más bien por horteras y
bastas. Algo me dice que, en efecto, seguramente no fueran tan guapas. Ni tan
felices. Incluso que ni siquiera lo estaban pasando tan bien. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y así pasaban los días. Yo me debatía entre ser niña,
adolescente o mujer. Pasaban los días entre arena, piscina, olas, helados,
paseos y cenas a la luz de la luna. Pasaban los días entre las gemelas Olsen y
los problemas alimenticios, las tumbonas de la playa y mi magnífico
descubrimiento de los <i>Snickers</i> (esa
chocolatina deliciosa que, ahora, gracias a mi alergia a los frutos secos, ya
jamás volveré a disfrutar). Pasaban los días mientras yo fingía durante breves
intervalos de tiempo que no estaba allí con mis padres. Pasaban los días
mientras me fabricaba con un pareo naranja de mi madre looks varios para
pasearme por la piscina, como si de una Lolita que yo aún no conocía se
tratara. Pasaban los días y yo no sabía muy bien si quería revolcarme en la
arena y jugar en el mar con mi hipopótamo morado o si prefería fingir que tenía
quince años. Y entonces ocurrió. El día D. Fui al baño y al limpiarme vi que el
papel higiénico estaba manchado de sangre. Durante segundo y medio llegué a
asustarme. Luego, en seguida comprendí: ya era una mujer. Suena cursi y suena a
tópico, pero así lo sentí yo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Creo que así lo sentimos todas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y pasaron más cosas graciosas aquel día. Claro que en su
momento no lo eran, pero cuando ahora lo pienso me es imposible evitar sonreír.
Mi hermana, orgullosa de su posición de primogénita, en el mismísimo día en el
que, si mis recuerdos no fallan, cumplía 16 años, me enseñó a ponerme un tampón
en los 10 minutos siguientes a tener mi primera menstruación. Bastante
impresionante. Después, durante la tarde, me compré, exultante, nerviosa,
excitada, mi primer sujetador. Era pequeño. En serio, muy pequeño. Tenía rayas
azules, rojas y blancas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De aquel día también nos queda una pequeña reliquia para la
memoria. Una foto que sacó mi padre de sus dos mujercitas a la puerta del
hotel. Yo me había puesto toda mi ropa favorita, la ocasión así lo merecía, sin
duda: chancletas hawaianas azules y blancas muy a la moda, minifalda vaquera
para lucir piernas adolescentes, delgadas, morenas, tersas y perfectas,
camiseta verde de manga corta y una sudadera azul bastante ceñida con la
cremallera abierta. Y, por supuesto, mi melena. Mi querida melena rubia. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya no nos quedaban muchos días de vacaciones por delante.
Tres o cuatro, no más. De aquellos días no guardo muchos recuerdos. En
realidad, sólo me queda uno y creo que es porque hice lo mismo durante
prácticamente todo el tiempo. Yo, tan mayor como me sentía, había decidido que
como tenía la regla no me bañaría más. Así que me pase los últimos días de mis
vacaciones en aquel Agosto no demasiado caluroso ni soleado, bajo la sombrilla,
leyendo. Por mi cumpleaños había recibido, con unos días de retraso también he
de decir, un libro. Me lo compró mi padre en algún puesto callejero de uno de
esos pueblitos coquetos de la costa brava seguramente mientras las tres mujeres
de la familia mirábamos entretenidas pulseras, fulares y pendientes en los
puestos aledaños. Creo también que hasta que no tuve la excusa perfecta para
quedarme bajo la sombrilla como toda una mujercita, libro en mano, no me
molesté ni en leer la sinopsis de la contraportada. El libro en cuestión era <i>Daisy Fay y El Hombre de los Milagros</i>.
Durante los tres últimos días de las vacaciones, no hice otra cosa que engullir
y disfrutar cada una de sus más de 400 páginas. Y este fue el segundo hito de
mi, hasta entonces, corta vida pueril. El descubrimiento de Daisy, del
Mississipi de los años 50. El descubrimiento de ser una mujer. Una mujer que
lee.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-62067289013714698112016-06-15T10:50:00.000+02:002016-06-15T10:54:31.684+02:00<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">Homero-Hesíodo-Esquilo-Sófocles-Heródoto-Tucídides-Platón-Aristóteles-Plutarco-Esopo-
Luciano-Plauto-Lucrecio-Cicerón-Horacio- Persio-Catulo- Virgilio-
Ovidio-Séneca-San
Agustín-Dante-Petrarca-Boccaccio-Maquiavelo-Cervantes-Quevedo-Góngora- Chaucer-Marlowe-Shakespeare-
Donne-Milton- Swift- Pope- Defoe- Fielding- Stern-Montaigne-
Molière-Rousseau-Voltaire- Diderot-Erasmus- Goethe- Hölderlin-Bécquer-Galdós-
Víctor Hugo- Balzac- Stendhal-Flaubert- Baudelaire-Zola- Mallarmé- Rimbaud-
Ibsen-Blake- Wordsworth- Austen- Dickinson- Coleridge- Lord Byron- Shelley-
Keats-Dickens- Carroll- Brönte- Collins- Chesterton-Wilde- Stevenson- Stoker-
Novalis- Schlegel- Nietzsche-
Pushkin-Gógol-Dostoyevsky-Tolstoy-Chekhov-Whitman-Hawthorne-Melville- Poe-
James- London- Eco- Gide- Proust- Céline- Breton- Artaud- Bataille- Yourcenar-
Nin- Sartre- Camus- Yeats- Kipling- Conrad- Wells- Woolf-Joyce- Zweig-
Lovecraft- Huxley- Beckett-Orwell-Rilke-Kafka-Brecht-Mann- Hesse- Musil-Walser-
Bulgakov-Solzhenitsyn-Lem-Szymborska-Cavafy-Pla-Borges-Carpenter- Neruda-Paz-
Cortázar-Lispector- García Márquez- Coetzee- Laforet-Rulfo- Soseki- Akustagawa- Kawabata- Mishima- Oe- Pirandello- Pavese- Levi- Calvino- Pessoa- Lowri- Pound- Eliot- Cummings- Fitzgerald- Miller- Faulkner- Hemingway- Nabokov- Kerouac- Steinbeck- Salinger- Capote- Didion- Plath- Mccarthy- Bradbury- Murdoch- Bukowski- Vonnegut- Gaddis- Dick- Barth- Sontag- Perec- Roth- Delillo- Houellebcq- Pynchon- Vila-Matas- Auster- Bolaño- Wallace- yo.</span></b><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;"><span style="background: white;"><br /></span></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDxigW6I7oQ6_PsUHpHhitePbHJpXHIgG2RFLLgvl0IyJPkH0og7KadlwRjeGRVnMY1vZz2Y-FHSvwpi9l7RytTTFoq5B7pHYaBKoYFqZK_39fD1i-BxzsADGU54Nb9x2nACiI07PtK3zp/s1600/escritor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDxigW6I7oQ6_PsUHpHhitePbHJpXHIgG2RFLLgvl0IyJPkH0og7KadlwRjeGRVnMY1vZz2Y-FHSvwpi9l7RytTTFoq5B7pHYaBKoYFqZK_39fD1i-BxzsADGU54Nb9x2nACiI07PtK3zp/s320/escritor.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;"><span style="background: white;"><br /></span></span></b></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-34168632465444241462016-05-20T11:00:00.003+02:002016-05-20T11:06:03.814+02:00Melilla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGcFs53SztTF9DRQxcLyQyMiANk-gyeSJlsB5F8EwLYF4K-4pHXJfcsTpurPXfo8z8o6cwW6GcKS8zDEUupWXZJZFUM1TPTxPbNfY0LcLZm97JcYHpQPBFDp4r1vMK4k19I8xniB2zKTZY/s1600/Melilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGcFs53SztTF9DRQxcLyQyMiANk-gyeSJlsB5F8EwLYF4K-4pHXJfcsTpurPXfo8z8o6cwW6GcKS8zDEUupWXZJZFUM1TPTxPbNfY0LcLZm97JcYHpQPBFDp4r1vMK4k19I8xniB2zKTZY/s320/Melilla.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">
<div style="margin-bottom: 6px;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Tierra de fronteras, </span><br />
<span style="line-height: 19.32px;">visibles e invisibles.</span><br />
<span style="line-height: 19.32px;">Crisol de culturas, </span><br />
amalgama de gentes.<br />
Tierra viva,<br />
pintada,<br />
de infinidad de colores.<br />
Teñida con sangre,<br />
manchada de horror,<br />
mancillada con lágrimas.<br />
Reino de nadie,<br />
reclamada por todos.<br />
Ciudad sin ley,<br />
caos insondable,<br />
ceguera congénita,<br />
y sed insaciable.<br />
Las gentes que llegan,<br />
exhaustas del viaje,<br />
que no esperan,<br />
que no entienden,<br />
que resulte<br />
tan lejano el destino.<br />
Vienen de todos lados,<br />
de ninguna parte.<br />
<br />
<span style="line-height: 19.32px;">Entre tanta desazón</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">aun alcanzan</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">una mano que se cuela,</span><span style="line-height: 19.32px;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">que se asoma,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">que se aproxima a tientas.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Una mano que cruza</span><span style="line-height: 19.32px;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">muros y concertinas,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">fosos y alambradas,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">y que entonces,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">sin más,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">se abre.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Busca y acierta.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Encuentra.</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Lugar de encuentro,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">lugar de reencuentro.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Reino de esperanza,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">incubadora de futuro:</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Melilla.</span></div>
</div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-26274289972304736042016-04-10T20:07:00.001+02:002016-04-10T20:07:17.389+02:00Renard y los Enanos"No seras nada. Por más que hagas: no serás nada. Comprendes a los mejores poetas, a los prosistas más profundos, pero aunque digan que comprender es igualar, serás tan comparable a ellos como un ínfimo enano puede compararse con gigantes. Trabajas todos los días. Te tomas la vida en serio. Crees fervorosamente en tu arte. Pero no serás nada. Eres libre, y el tiempo te pertenece. Sólo tienes que querer. Pero te falta poder. No serás nada. Llora, grita, agárrate la cabeza con las dos manos, espera, desespera, reanuda la tarea, empuja la roca. No serás nada."<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsSGYtj9LA3Ovrf1wQM9gexja2saqQg6Um3bUgoKjn2D-WxemGHAh5zJZTb6oyveDhyphenhypheneHlJTzjrrGH5OlOxGCeNqRAXIlF4JrTTDfnkyvLgZQ1rbvVNriyVfcjSiD22ou00w3-x3d4sHc3/s1600/Los+gnomos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsSGYtj9LA3Ovrf1wQM9gexja2saqQg6Um3bUgoKjn2D-WxemGHAh5zJZTb6oyveDhyphenhypheneHlJTzjrrGH5OlOxGCeNqRAXIlF4JrTTDfnkyvLgZQ1rbvVNriyVfcjSiD22ou00w3-x3d4sHc3/s320/Los+gnomos.jpg" width="247" /></a></div>
<br />
Conmovedor. Apabullante.<br />
<br />
Desesperanzado. Derrotista. Tan equivocado.<br />
<br />
<span style="color: #666666;">Jules Renard, <i>Diario</i>, Debolsillo, Barcelona, 2008.</span>Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-24656243550580353882016-03-23T00:39:00.001+01:002016-03-23T09:05:43.925+01:00Bruselas<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRZZJ9kao6lsZ6K-a7nwFs4-v9_aaPt_d5PX6GBxfVsvmmBX2MqEg3AV1Y4I-bvFa3YXrTv3xRPoP9e6m5GtOUI_2E-j9OE3hpU9-BER7qNo5ZzpJOttaUBl6p6D80Y_HhF-cKx7_OWQNR/s1600/Andreas+Gursky-Klitschko+%25281999%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRZZJ9kao6lsZ6K-a7nwFs4-v9_aaPt_d5PX6GBxfVsvmmBX2MqEg3AV1Y4I-bvFa3YXrTv3xRPoP9e6m5GtOUI_2E-j9OE3hpU9-BER7qNo5ZzpJOttaUBl6p6D80Y_HhF-cKx7_OWQNR/s400/Andreas+Gursky-Klitschko+%25281999%2529.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Andreas Gursky-Klitschko (1999)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
Os pareceré una exagerada. Os pareceré una exagerada si os
digo que hoy, veintidós de marzo de dos mil dieciséis, que hoy, cuando el fanatismo ridículamente exagerado ha vuelto a dejar víctimas inocentes en los desagües, en mi cabeza
han empezado a sonar bombas por todas partes. Como si yo misma hubiera
desarrollado el Síndrome de Estrés Post-traumático. A kilómetros de distancia.
Cómo si mis propias ilusiones mentales hubieran desarrollado el Síndrome de Estrés Post-Traumático. Qué curioso, me digo.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pero iba diciendo que la sin razón, porque no encuentro otra
manera de poner palabras a esta sensación de desamparo, ha vuelto a sacudir los
cimientos de eso, de aquello tan bonito, de eso que queríamos ser de mayores; hablo
de todas esas…no sé, cosas, que nos dijeron sobre el bien prevaleciendo sobre
el mal. De repente tengo la sensación de que todo está saltando por los aires.
Hecho añicos ya de antes y ahora volando por todas partes, hacía todas las
direcciones. Un amasijo de piernas y brazos. Así de sopetón, tan brusco, tan
oscuro, tan tétrico, tan gráfico. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Discúlpenme.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Decía que hoy al despertar, al coger mi teléfono y leer
todos los mensajes entrecruzados que han ido apareciendo en la pantalla, una
angustia muy molesta me ha sacudido las tripas<i>. Algo no va bien. </i>He pensado en Bruselas. Una ciudad que siento un
poco mía; con total humildad. O de la que me siento un poco participe y parte.
He pensado en todas mis personas en Bruselas. Y también he pensado, con un
cariño inmenso, en todos los recuerdos mágicos y no tan mágicos que me unen a
ella. Después, esa angustia muy molesta en las tripas me ha dicho que todo se está yendo a la mierda. Ha salido mi vena masoquista y me he dicho que es
el fin, que la humanidad se va a al carajo, que no nos merecemos nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Esto tiene que parar. Démosle la vuelta.</div>
<div class="MsoNormal">
El barco se hunde. Sólo queda elegir; la gran pregunta es: ¿Nos quedamos y achicamos agua, o nos tiramos con nuestro
salvavidas y nadamos?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De no salir bien, la primera nos expone a la mayor de las vergüenzas, a un hipotético escenario terrible que hiera hasta la agonía lo más humano de nuestro ego. Y
la segunda nos expone al fracaso más humillante de todos: intentar hacerlo sólo
y no poder. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Tenemos que decidirnos. Hay que empezar a organizarse.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-25563178217132354282016-02-29T20:42:00.001+01:002016-02-29T20:49:54.914+01:00Pies pequeñosOlvidamos lo pequeños que eran nuestros pies. Cuán pasajeras eran las noches y qué veloces llegaban los sonidos del alba. Ruidos vacíos. El sonido inagotable de las manecillas del reloj. Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Secreto constante; discreto, hambriento. Espejos opacos que no nos dejaban ver. Y nosotros dos dando vueltas sin sentido, peonzas confusas, locas de remate. Sin mañana, sin futuro, sin planes imaginarios y sin un rumbo fijo. Pero, sobretodo, sin necesitarlo siquiera. Tú y yo, nosotros, ya, aquí, yo y tú.<br />
Ahora estás tan lejos. Los he contado: son trece mil novecientos cincuenta y tres kilómetros, cuarenta y siete metros y seis centímetros. Es la distancia entre mi frente y tus labios. Traté de contar también las lunas llenas pasadas, las cartas sin respuesta, las sopas que se han quedado frías mientras te espero y todas las veces que he llorado tu ausencia. Pero hace varias primaveras que perdí la cuenta.<br />
Lo teníamos todo calculado, pero nos olvidamos de lo pequeños, lo diminutos, que eran nuestros pies.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5U53VSNjoG5iPHF6E2ivKTywJHByeqw-LYK6HOeNUVJ97PTSLldqLWe9kRfNkotJNzYXgVmS2d_RyuT1nsf229VStlz-TE1NUe33U-_KVZ79sFluctWAxP5NBwr3NBKBXhvGTlPmfrBtj/s1600/love-in-the-green-room-1964-Rosalyn+Drexler.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5U53VSNjoG5iPHF6E2ivKTywJHByeqw-LYK6HOeNUVJ97PTSLldqLWe9kRfNkotJNzYXgVmS2d_RyuT1nsf229VStlz-TE1NUe33U-_KVZ79sFluctWAxP5NBwr3NBKBXhvGTlPmfrBtj/s400/love-in-the-green-room-1964-Rosalyn+Drexler.jpg" width="322" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small; text-align: start;"> Rosalyn Drexler-Love in the green room (1964)</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-25894692527339607762016-02-17T19:07:00.001+01:002016-04-10T20:31:03.447+02:00Carlitos<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9cAYVHtJuJoJK-R0AbBr14q07aqLInsiMUbicZ4yt3ZfEMm94Vp3WbyBAnxUjNJF0uIlpmgiOiV5GkxPXpQBX3278BlbKokkqJkIEb3JN-JnJefp33uOqMrOUd5B_-tL_4zgcxavDVZgi/s1600/T.S.+Spivet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9cAYVHtJuJoJK-R0AbBr14q07aqLInsiMUbicZ4yt3ZfEMm94Vp3WbyBAnxUjNJF0uIlpmgiOiV5GkxPXpQBX3278BlbKokkqJkIEb3JN-JnJefp33uOqMrOUd5B_-tL_4zgcxavDVZgi/s320/T.S.+Spivet.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Carlitos tenía seis años, dos orificios en su nariz, tres
hermanos más pequeños y cinco dedos en su pie derecho. Siete fueron las veces
que su madre, la señora María, tuvo que repetirle una mañana soleada e
inusualmente cálida de principios de Febrero que se tomara toda la leche del
tazón, ocho el número de calzoncillos de Superman en el tercer cajón de su
cómoda y tan sólo una la (única) vez en la que vio a su abuela paterna. Cinco
fueron los caramelos de menta y lima que esta le dio a escondidas en aquel
encuentro tan extraño y fugaz en el parque de la Santa Elisabeta y nueve los
lunares que podían contarse en sus rollizos brazos.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Carlitos había aprendido a contar antes de que su padre
perdiera su empleo y, por eso, ya desde muy pequeño, empezó a contar los días
que este pasaba en el sofá amarillento de la salita, mirando fijamente el
cuadro que ilustraba el desembarco de Normandía y sin nada más en lo que ocupar
su tiempo. Hasta el momento, había contado seiscientos ochenta y tres.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Carlitos era fan incondicional de la tortilla de patatas de
su madre, la señora María, que era una pueblerina casi analfabeta, mas
combativa y muy dicharachera, que había emprendido su viaje a la capital a las
diecinueve treinta de una tarde de hacía ya quince años. Todo estaba completamente
velado por una niebla que impedía ver con claridad más allá de los pies de una,
pero, a pesar de haber estado desplumando pollos durante doce horas seguidas
sin descanso, la señora María dio comienzo a su viaje con la intención de comprarle
un sombrero a su hermana Teresa como regalo de bodas. Al final, ni tan siquiera
asistió a la ceremonia y tampoco regreso jamás al pueblo que la vio nacer y
florecer. Su hermana Teresa, para disgusto y decepción de su recién estrenado
marido, pasó las cuatro horas de la breve noche de bodas llorando esta
ausencia. <o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una vez en la capital, la señora María quedó
irremediablemente prendada de las callejuelas estrechas y las cuestas empinadas
del casco antiguo y no quiso volver más a casa. O eso fue al menos lo que les
contó a sus preocupados padres en la carta de cuarenta y tres páginas que les
envió un mes después justificando su silencio durante aquellas angustiosas
setecientas cuarenta y cuatro horas. Los verdaderos motivos, dicen las malas
lenguas, tuvieron más que ver con la noche en la que perdió su virginidad con
tan sólo quince años, que fue precisamente la primera que pasó entre los muros
que rodeaban la parte antigua de la ciudad. Allí, un hombre que por aquel
entonces aun no conocía y que después se convertiría en su marido y el padre de
sus cuatro hijos, hizo el amor con ella en un callejón sin salida al final de
la calle Retuerto. Las malas lenguas también rumorean que el nombre de aquella
callejuela se debe a que en ella aún descansa el espíritu de Daniel el tuerto,
un niño que acabó allí mismo con su vida con tal sólo doce años porque no
soportaba el reflejo de su propia imagen dibujado en todos los charcos y
escaparates de aquella sucia ciudad.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
El catorce de Febrero, día de los enamorados, día de algunos
<i>te quiero</i>s vanos y otros muy
sinceros, día de llenar floreros con flores que acabarán marchitas tarde o
temprano, o ahogadas por un exceso de riego, Carlitos cumplía siete años. Se
comió seis galletas de limón en el desayuno, estuvo cinco minutos mirándose en
el espejito del baño intentando atisbar algún envejecimiento prematuro, recibió
cuatro cromos como regalo de parte de sus tres hermanos pequeños y estuvo dos
minutos enteros frente a las velas de su tarta de cumpleaños para, con plena
concentración y un fervor ciego, acabar pidiendo tan sólo un deseo: que a partir
de aquel día, el número seiscientos ochenta y cuatro del reclutamiento, su
padre volviera a ser valiente, fuerte y todopoderoso. Como Superman. Y poder
quizás así, salir volando en busca de
empleo.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-37371447543183696562015-12-08T18:01:00.001+01:002015-12-08T18:01:47.748+01:00Quiero escribir<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGCdnIxXFje8h92yAHxAmHtqXRpA8hcTjCUnatP4sMMF708IvJIY7J-6X7WH2BbAA1cf24xmMK5nDV5JwAKLJ4VWcZ22gWpfTQT73vfy56qzgWH6Eg7y1Zy9KQZs9MmdZL-m4211RqOaRp/s1600/Rosalyn+Drexler-Art.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGCdnIxXFje8h92yAHxAmHtqXRpA8hcTjCUnatP4sMMF708IvJIY7J-6X7WH2BbAA1cf24xmMK5nDV5JwAKLJ4VWcZ22gWpfTQT73vfy56qzgWH6Eg7y1Zy9KQZs9MmdZL-m4211RqOaRp/s320/Rosalyn+Drexler-Art.jpg" width="205" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Quiero escribir sobre el verano pasado. Y también sobre el
anterior. Quiero escribir sobre cuánto te quería a ti que ya no estás; y a él.
Quiero escribir sobre el aroma del café recién hecho por las mañanas, una ducha
ardiendo en pleno invierno, el sabor confuso del primer beso. Quiero escribir
sobre las ganas de llorar y el dolor muy intenso. Quiero escribir sobre el olor
de su pelo y cómo se sienten sus abrazos. Quiero escribir sobre todas las cosas
que me callé, que no dije en su momento. Quiero escribir sobre cuánto, cuánto,
cuánto me gustaría, me encantaría, tener algún día todo el pelo blanco. Quiero
escribir sobre cómo me ponen los brazos fuertes y las espaldas anchas. Quiero
escribir sobre lo molestos que son los pies fríos y la tos seca. Quiero
escribir sobre el mejor día de mi vida, sobre el peor, sobre cómo sería
imposible decidir cuáles fueron. Quiero escribir sobre cómo se siente una al
llorar de alegría, al reír hasta llorar, al reír por no llorar. Quiero escribir
sobre el daño que me hicieron, el que me hicieron queriendo y el que me
hicieron sin querer, y también sobre el que yo hice. Quiero escribir sobre
todas las cosas por las que estoy agradecida, sobre los regalos que caen de
arriba. Quiero escribir sobre la risa escandalosa. Quiero escribir sobre lo que
se siente cuando tu pecho desnudo se funde con el pecho de otro alguien. Quiero
escribir sobre la espera, sobre el hambre en el mundo, sobre la luz que emana
el cielo en las noches de luna llena. Quiero escribir sobre la paz y sobre la
guerra. Quiero escribir sobre el miedo a la muerte, pero, más que nada, sobre
al amor a la vida.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Sobre todo esto y mucho más quisiera ponerme a escribir.
Luego lo intento, me planto delante del papel, y las palabras no acuden. El blanco
del papel me desafía frente a frente. Y yo no avanzo, no llego a ninguna parte,
las palabras no salen. Quiero, pero no puedo.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-60018304676457474502015-10-19T20:58:00.002+02:002015-10-19T20:58:47.682+02:00Naizena<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmuU09NgF4wGMWVU8Zy1qyPjx39-sXTjZkQCK5h72ZZSIxmI7VeqGGYmg3g9nlvI1BXJoDxc9dHvOiy4LLtXsAGib5jQUKlpa9Cz_sqoSiFOH1Xf6dKQFzbAINiG_332fezykJ6cljnWtN/s1600/le-viol-rene-magritte-1934.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmuU09NgF4wGMWVU8Zy1qyPjx39-sXTjZkQCK5h72ZZSIxmI7VeqGGYmg3g9nlvI1BXJoDxc9dHvOiy4LLtXsAGib5jQUKlpa9Cz_sqoSiFOH1Xf6dKQFzbAINiG_332fezykJ6cljnWtN/s320/le-viol-rene-magritte-1934.jpg" width="238" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Le viol-Rene Magritte (1934)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hartu hitz bat eta emaiozu buelta. Buelta erdi bada ere.
Bilurrik ez, salto egin begiak itxita.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Besarkatu zarena, besarkatu naizena. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Malkoak barrurantz joan daitezela. Galdu daitezela
noraezean. Argitik urrun. Eta hain gertu aldi berean.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">Orratzak, itzalak:
zitalak. Desertuetako amets gaiztoak. </span>Binaka, eskutik ebatuta. Azalean
txertatuta bezala. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Erraiak alderantziz jarriarazi dizkidazu. Naizen dana,
daukadan guztia. Zure esentziaren margoarekin nahastuta, izkutatuta. Arnasa
hartzea galarazten didan ekaitz motela. Egunez orduak luzarazten dizkidan
agonia barregarria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Deitu ganbaran gordetako desioak eta eraman nazazu zure
izara arteko fantasietara jolasean. Izarren begiradapean eskeinitako eskua, gau
erdian aurkitutako beroa. Zure arnasaren zapore gozoa nire zirrikitu guztiak
kiskaltzen. Barren-barrenean tripak erretzen, baretzen, gogobetetzen. Asetzea
ezinezkoa den gose sakon eta bortitza. Basatien antzera zure ezpainak jateko prest.
Zarena irensten, naizena eskeintzen.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-77607403713631935632015-09-03T14:27:00.000+02:002015-09-03T14:46:11.111+02:00Socrática<div class="MsoNormal">
Hoy que la blanquecina bruma de unas hermosas horas te
envuelve las vísceras. Ahora; ahora, que
los pálpitos de tus intestinos te revuelven la consciencia y la conciencia. Los
sonidos de la tierra nos llaman desde las raíces y los soplos de los cielos agitan tus ramas agrietadas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No sabíamos todavía nada. Y ahora, sin embargo, ahora creemos
saberlo (casi) todo. Hace apenas veinticuatro. ¿Horas, días, meses, años o
segundos?- te pregunto. Todo; recuerda que las agujas nunca dejan de girar. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todo y nada en cualquier caso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy que eres polifacética: niña, anciana y mujer. Que eres pluriempleada: Nerviosa, paciente
e inquieta. Ahora; ahora que todas las incógnitas son secretos de estado. Las
posibilidades abrumadoramente infinitas de los cambios de marcha y dirección. Sin intermitente. La felicidad escondida en una cajita de marfil en
el jardín o un monstruo bajo la cama todos los días.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sócrates tenía la respuesta a todas tus preguntas:<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Sólo sé que no sé
nada.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaqOr4h3kyWWsFF7BE2sTXQsUit89R_KH_uFHRSQ5aArY780S_X2UzM-9ZrXMmPnq0eAr88aBSs1TOn6gSLplOMbZ_49E1scib7cDkzbQc_MWUpYeXkFg45pY75Yq_PigeAOzFfBy41NAE/s1600/Magic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaqOr4h3kyWWsFF7BE2sTXQsUit89R_KH_uFHRSQ5aArY780S_X2UzM-9ZrXMmPnq0eAr88aBSs1TOn6gSLplOMbZ_49E1scib7cDkzbQc_MWUpYeXkFg45pY75Yq_PigeAOzFfBy41NAE/s320/Magic.jpg" width="226" /></a></i></div>
<i><o:p></o:p></i>Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-41955097165579671482015-06-23T13:51:00.000+02:002015-06-23T13:55:49.326+02:00Lainoak, olatuak, mendiak; bizitza, finean.Ihesi doaz lainoak gure buruetatik haratago. Batzuek ur tantak uzten dituzte gure zelaietan oroigarri gisa, beste batzuek begietan soilik antzemateko moduko itzal isil eta lotsatia baino ez. Badira, hala ere, mota berezi batekoak baita, eguzki izpiei pasu ematen dieten horiek; nahiz eta eguna gris esnatu hasperen batean argitzeko gai direnak.<br />
Azken hauek maite ditut nik; edozein delarik haien forma eta kolorea, haien tamaina zein dentsitatea.<br />
<br />
Maite ditut itsasoko olatu bortitzak maite ditudan era berean: haien barrenean harrapatu eta barrua oso-osorik mugitzen dizkizuten olatuak, zure mundua atzekoz-aurrera eta goitik-behera aldarazten duten olatuak hain zuzen.<br />
Maite ditut aldapa bortitzez eraikitako mendiak maite ditudan era berean: tontorretik harrokeriaz begiratzen dizuten mendiak, zure neke aurpegia ikustean barrez lehertzen diren mendiak hain zuzen.<br />
<br />
Izan ere, lainoek eguzkiari bide ematen dioten antzera, itotzeko zorian egon den olatuak oxigenoari ematen dio paso zure birikietan eta zure hankak eta pazientzia akabatzearekin mehatxatu zaituen mendi-tontor garaiak, harrotasun, kemen eta indarrari ematen die ongietorria.<br />
<br />
Hori da ba, azken finean, bizitza: gudaren ostean, bakea; borroka eta gero, atsedena; oztopoak pasata, lasaitasuna; arriskua gainditzean, segurtasuna.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdR0cD1c2Vva_x1-xjV630kZrCVd-bRQ8-9ybDzAqRIJb6QeLeZVwbUFP77VpHyFOc-6SImv3e5dtXVOUEg3KQSoOHzm-8ju0OfiPD1UuzdfESHQ6F6cxAMagPQd2E7yfqU2YCwg5n1Ea/s1600/Sebastiao+Salgado-Amazonas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdR0cD1c2Vva_x1-xjV630kZrCVd-bRQ8-9ybDzAqRIJb6QeLeZVwbUFP77VpHyFOc-6SImv3e5dtXVOUEg3KQSoOHzm-8ju0OfiPD1UuzdfESHQ6F6cxAMagPQd2E7yfqU2YCwg5n1Ea/s400/Sebastiao+Salgado-Amazonas.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b>Sebastiao Salgado- Génesis.</b></td></tr>
</tbody></table>
<br />Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-4349985117177224842015-05-15T09:59:00.001+02:002015-05-15T10:06:30.440+02:00Yo<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Tendrás que conformarte con esa de ahí, </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
la que me mira, </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
coqueta,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
desde el espejo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Tendrás que cogerla de la mano</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
y hacer que se funda con la tuya,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
en un abrazo apenas perceptible</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
de unos dedos que se buscan.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Tendrás que soportar verla a diario;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
tan sólo a medias,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
tan sólo a ratos,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
tan sólo un poco.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Pues yo me quedo aquí,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
en el reflejo, muda y sola.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
A un metro de la otra,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
la que no me quita el ojo de encima.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Esa que te regalo entera:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
en cuerpo y alma,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
en mente y espíritu,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
en carne y hueso.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Pues yo me quedo en este lado,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
donde la luz no puede,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
ni cuando lo intenta,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
alcanzar mis sombras.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Me quedo con mis secretos;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
diminutas amapolas y rompecabezas infinitos, </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
ilustres entresijos o llanuras límpidas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Los guardo enteros para mí.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Pero no; no llores, no sufras.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Tan sólo ocurre que es </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
la mejor forma que he sabido encontrar </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
para que no te marches de mi lado.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Yo, soy yo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
No tan sólo la sombra de eso otro más grande,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
más poderoso. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Un suspiro,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
o un breve reflejo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Y2SNoIMXfElEYxN3dB7-HhXoWIUw8pgx0odRAIKtL8PfyZuFf5pFhSL4kZSLpSFAhu7CenV8P__Gx97Cr5Duk5eGjpuUraqZqke56TAut-pGBZ-0u5qcCsg_eWRPkOaCP58IsuLxxIw2/s1600/Luis+bu%C3%B1uel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Y2SNoIMXfElEYxN3dB7-HhXoWIUw8pgx0odRAIKtL8PfyZuFf5pFhSL4kZSLpSFAhu7CenV8P__Gx97Cr5Duk5eGjpuUraqZqke56TAut-pGBZ-0u5qcCsg_eWRPkOaCP58IsuLxxIw2/s400/Luis+bu%C3%B1uel.jpg" width="277" /></a></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-60121859564213631572015-04-22T22:02:00.001+02:002015-05-04T11:39:35.653+02:00Asociación libre<div class="MsoNormal">
Las aguas suenan feas. Un vals loco, astuto, aturdido. La mampara
de unas sombras ciegas. Tenías un dorso perfecto, y “¡qué abdominales!” Madre
mía. Me encantaste. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El tejado amarillento de los edificios solitarios. En las
afueras de Madrid. Un edificio antiguo y precioso. Hecho y conservado con una
magnitud y una señorialidad importante y compleja, asombrosa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Recordó de pronto un tiempo y una sensación muy particular,
muy especiales a su extraña manera, que resultaban ya muy remotos. Por alguna
razón los recordó con cariño.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4LUxwg_hzAfuJil8YHicwlEzx8RmBiOyfr94UTQ_MvidXJrBUINI16gOmnttFBHQLxhl3Yz5JiBUIjrc8FvHmVUyb4Dnn5pc1M8eokB-2JNG4OCyTWmCr6Af-tcwAVWsty1xWtNPFokUe/s1600/Dorothy+Iannone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4LUxwg_hzAfuJil8YHicwlEzx8RmBiOyfr94UTQ_MvidXJrBUINI16gOmnttFBHQLxhl3Yz5JiBUIjrc8FvHmVUyb4Dnn5pc1M8eokB-2JNG4OCyTWmCr6Af-tcwAVWsty1xWtNPFokUe/s1600/Dorothy+Iannone.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Fotografía de Dorothi Iannone</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La lluvia cae ahí afuera. Es un tópico y no parece una
manera muy precisa y acertada para ponerse a escribir. Lo sé; pero como no caer
en la tentación siendo exactamente una descripción tan precisa y fiel de la
realidad. Es lo que está pasando: anochece, la lluvia cae rara y no hace calor
afuera. O al menos para mí, campeona olímpica en destemple. Juego en primera. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Aquí dentro, una lámpara del Ikea suplicante alumbra mi
habitación naranja.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se deduce aquí, en mis dos últimas palabras, que mi
habitación es naranja. Un naranja que a mí me encanta. No demasiado chillón y
artificial. El tono exacto para no ser hortera y en exceso azuzador. El que te
saca de dentro la textura y el sabor precisos. Al menos a mí. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero lo que iba diciendo. Que la lámpara color blanco marfil
(del exacto color del que será mi precioso vestido de novia, me case o no) me
mira en un intento suplicante de ser desprovista de la fina capa de polvo que
ya empieza a formarse. Amenaza con hacer la huelga indefinida si no mejoro
pronto su precaria situación. Ha tenido que despedir voltios porque no puede
seguir manteniendo a toda la plantilla y, en consecuencia, en los barrios más
empobrecidos ya han comenzado a robar cobre. Pero es que, ¡qué le va a hacer sí
él también va al límite y ha dejado de poder pagar las facturas! Además, por si los problemas de conciencia no
fueran suficientes, su extremidad más sensible, el enchufe, ha recibido algún
que otro chispazo en las últimas semanas. En resumen, que me mira diciendo que
ya es hora de que le dé la jubilación que le corresponde por el servicio
ofrecido en el último lustro. Me lo pensaré, al fin y al cabo se está agustico
así cuando llueve ahí afuera. Supongo que estoy convirtiéndome en una auténtica
dictadora anarquista. Aunque suene un poco raro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Las paredes visten fotos de todos los tiempos y tamaños. Y
también me custodian una docena de elefantes de todas las formas; camuflados en
los rincones más inesperados, colando su trompa y sus grandes y graciosas
orejas por todas partes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siento los dientes rozando la parte interior de los labios
húmedos; ligeramente abiertos estos, sólo en la parte central, un milímetro escaso.
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mis ojos me piden, algo cansados, que les liberé de las
peticiones tiránicas y caprichosas del sentido estético y la practicidad. Unas
gafas y en seguida a dormir. Descanso hasta mañana, cuando la luz haya
despertado de su letargo diario. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Un mechón de pelo aplica el calor correspondiente en la
parte derecha de mi frente, que es mi lado más hábil por otra parte. A la parte
derecha del cuerpo me refiero. Con la izquierda escribo muy mal y al maquillarme no
me manejo. Para masturbarme tampoco es la mejor. Que no soy zurda vaya. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La cabeza no me duele y la boca no me sabe a nada concreto.
Supongo que sólo sabe a mí. Sea eso bueno o malo. Una nunca acaba de conocer
cómo son los fluidos y olores de su propio cuerpo. Me gustaría probarme y
descubrirlo. Y sé que a ti también. Los tuyos propios quiero decir.
¿Conectaríamos con nosotros mismos? ¿Nos caeríamos bien si fuéramos <i>los otros</i>?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por otro lado, más abajo, las piernas lloriquean de risa con
los primeros cosquilleos. Estoy sentada sobre ellas, un poco de mala manera que
se diría en plan coloquial, y quieren que cambie de postura y me siente de una
santa vez como una señorita, que es lo que soy.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora mismo una canción de Beck, <i>Don´t let it go</i> me acompaña a través de los altavoces de mi
ordenador. Me gustaría contaros una historia interesante y divertida de porqué
está en mi lista de reproducción, un recuerdo especial de un día especial con
una persona especial, pero lo cierto es que aunque no me disgusta, tampoco me
entusiasma en exceso y, definitivamente, tampoco tiene una gran anécdota que
salga en su defensa y la justifique. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, <i>Spotify </i>me
recomienda ahora el último hit de Maná y Shakira, una canción que me ha
parecido enternecedora y me ha dado <i>toh</i>
el buen rollo, de estas que te dan un poco de calor en el <i>arma</i>, que dirían por el sur. <i>Eres
mi amor, mi alegría </i>dicen al unísono. Es un tópico, como mi comienzo, pero
tampoco está tan mal, ¿no? Igual que la canción de Beck. Y es que no se pueden
escuchar siempre sólo temazos. A veces simplemente el aleatorio no se pone de
tu lado y se esfuerza en boicotearte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El aire entra y sale de mis pulmones cada tres segundos, a
un ritmo fijo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Sin más. ¿Y tú? Cómo te sientas y sientes tú.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-85249929336490655252015-04-08T20:43:00.001+02:002015-04-08T20:44:58.927+02:00¡Clak! Stop.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzn4dHiQp9fw5xmjUwDvSIM33X__OMgiLhJvO1_hzbGya_V__iLPiMYVbNdTAbNCvepXAh1Nzq2ivDtw3Kr5aEacHXLAqBzSQD6cfBmxhgmyUt0zTzXKDvtSQa0foqkgJtOo_xiWWJV2UI/s1600/estilo+colonial.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzn4dHiQp9fw5xmjUwDvSIM33X__OMgiLhJvO1_hzbGya_V__iLPiMYVbNdTAbNCvepXAh1Nzq2ivDtw3Kr5aEacHXLAqBzSQD6cfBmxhgmyUt0zTzXKDvtSQa0foqkgJtOo_xiWWJV2UI/s1600/estilo+colonial.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ya débiles, los escasos rayos de sol de una extravagante
jornada se arrastraban entre las fachadas tímidamente azuladas de los
edificios. Pequeñas casas alineadas. Costado pegado a costado. Rechonchas a su
manera y construidas hace más de un siglo; magníficas, señoriales. No obstante,
algo marchitas ya, algo quemadas a fuego lento por el pasar hiriente de los
días fatigosos. Y también alegres y sabias por las caricias calmadas y amables
de los atardeceres cómo aquel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los espesos chocolates con churros los domingos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El tiempo rebobinado. Stop; todo, desde el principio.
Dámelo, es mío. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¡Clak!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1998; los granos de arena ahogados en la bañera, estancos, inmóviles
antes de desaparecer en la nada para siempre tras un bendito día en la playa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Empecemos otra vez. Despacio, baja a primera. Susurra con
tus latidos. Dime.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Los rayos de sol te atraviesan la cara y te lamen por
dentro. Mmm. Las sombras se calientan. Las guerras y el hambre se consumen un
poco. El mal permanece, pero no prevalece. Y es que hoy, ya débiles, pero los
escasos rayos de luz de una extravagante jornada se arrastran entre las fachadas
tímidamente azuladas de los edificios…<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-14571836507445468032015-04-01T19:02:00.002+02:002015-04-01T19:08:29.385+02:00Adán y Eva, placer, sabiduría y felicidad.<div class="MsoNormal">
Adán y Eva desafiaron a Dios en su mandato de no tomar nada
del árbol de la sabiduría y renunciaron así a una existencia cómoda y en
armonía con el mundo, con aquel paraíso, el jardín del Edén, que brotaba a su
alrededor. Sólo les habían puesto una condición para seguir siendo felices y
poder vivir en prosperidad y abundancia, no comer la maldita manzana que
colgaba de aquel árbol tan esplendido. No obstante, humanos como eran, e
ignorantes además, pues tenían todo lo que se puede desear a su disposición menos
conocimiento o sabiduría, se dejaron engatusar por la serpiente y acabaron
pecando. Yo a la serpiente me la imagino como al típico amigo regordete, un
poco idiota, ese que no te acaba de caer del todo bien, pero que, como conoces
de toda la vida, tienes que llamar para las cañitas de rigor del viernes por la
tarde-noche. Así me imagino yo pues a la dichosa serpiente, diciendo: <i>NO HAY HUEVOS. </i>A Adán, es casi como si
lo estuviera viendo, con el orgullo herido: <i>que
no…</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Después, como ya sabéis, empezó el bucle de decadencia. Al
comer la manzana, los dos enamorados ganaron conocimiento, pero también
empezaron a cambiar otras cosas: comenzaron a sentir vergüenza ante la propia
desnudez de la que acababan de percatarse y poco a poco dejaron atrás la
armonía y el bienestar…el PLACER en mayúsculas. Dios montó en cólera y los
expulsó para siempre del Edén poniéndoles de patitas en la calle, en un mundo
cruel y salvaje. A juzgar por cómo nos ha ido desde entonces, a veces creo que
se desentendió de todos nosotros para siempre jamás.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La moraleja, al contrario de lo que nos hacían creer en las
clases de religión del cole, es que el conocimiento es peligroso. Dios ya nos
lo advirtió: el saber resulta en vergüenza, miedo y alienación y los humanos
somos más felices sin él. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Qué interesante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQMtL8dZVTqZHHu9b-QrArCqb0bv5A-I5A5jJTJBRgF2SNcrazP-xrOdueBzwAZPL8pdZHhly46e6JEIyXUK37CZRo1DzVFnZhZW5mKDIfwrJClrtNCMK1lpPeThD907s7RWw2G5aOX3Q/s1600/Usted+es+feliz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQMtL8dZVTqZHHu9b-QrArCqb0bv5A-I5A5jJTJBRgF2SNcrazP-xrOdueBzwAZPL8pdZHhly46e6JEIyXUK37CZRo1DzVFnZhZW5mKDIfwrJClrtNCMK1lpPeThD907s7RWw2G5aOX3Q/s1600/Usted+es+feliz.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En 1916 Bertrand Russell nos regaló una reflexión que guardo
con cariño y releo de tanto en tanto. Habla del temor que profesamos al
pensamiento. El pensamiento que califica de subversivo y revolucionario,
destructivo y terrible. Dice: <i>“¿Debe el trabajador pensar libremente acerca de la
propiedad? Entonces, ¿qué nos ocurrirá a nosotros, los ricos? ¿Deben los
jóvenes, hombres y mujeres pensar libremente acerca del sexo? Entonces, ¿qué
ocurrirá con la moralidad? ¿Deben los soldados pensar libremente acerca de la
guerra? Entonces, ¿qué ocurrirá con la disciplina militar? ¡Basta de
pensamiento!”<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
Ese último <i>¡Basta de pensamiento!</i> que tan bien
suena en mis oídos y que tan bien se refleja en mis pupilas al leerlo, me
resulta una mera reminiscencia de aquellas palabras del mismísimo Dios
Todopoderoso: ¡Basta de conocimiento!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Somos felices
de niños. En teoría al menos. La mayoría al menos. Ajenos al mundo vil e
injusto que nos rodea al otro lado del velo de ignorancia que cubre nuestros
rostros y edulcora nuestros días. Después, crecemos y empezamos a plantearnos
algunas cosas, nos hacemos preguntas…en resumen: dudamos. En teoría al menos,
la mayoría al menos. Dudamos de los cimientos de una realidad que ya no se
sostiene del todo. Y esto, amigos míos, no sólo no le conviene a quien está en
el poder, que preferiría que viviéramos en el desconocimiento, en las sombras,
respecto a lo que verdaderamente se gesta en los círculos selectos, incluso
demoniacos, que manejan nuestros hilos de títeres sin cerebro, sin opinión, sin
voluntad. Esto, tampoco nos conviene a nosotros mismos que vemos nuestra
felicidad mermada a medida que conocemos más, a medida que ponemos en evidencia
los colapsos de un sistema que ya no da más de sí, de una manera de hacer las
cosas que sólo busca el bien egoísta y único de quien nos maneja desde arriba. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y es ahora, en
este punto concreto del torrente de pensamientos, cuando una pregunta toma
forma de pronto, casi hasta puedo verla: ¿quiénes son ellos? ¿No somos nosotros
mismos los que alimentamos el círculo, los que nos empeñamos en formar parte
del juego? Me parece que también cae sobre nosotros parte de la responsabilidad…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero me estoy
poniendo conspiranóica y me estoy alejando del tema en cuestión, que era y
sigue siendo: ¡lo felices que son los idiotas! <i>Mon dieu, </i>cuántos quebraderos de cabeza, cuánta angustia, cuántas
ganas de llorar sofocadas si tan sólo…tan sólo… ¡fuéramos imbéciles!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, no
podemos negar la evidencia. Nuestra humanidad, aquello que nos diferencia de
los animales y las bestias, aquello que nos eleva y nos hace grandes, ¿no
reside acaso en nuestra capacidad para pensar, nuestra ansia de crecer y
nuestras ganas de aprender? El conocimiento es poder y el pensamiento, también
en palabras del bueno de Bertrand, <i>es
grande, y veloz y libre, la luz del mundo, y la principal gloria del hombre.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así que la
cuestión se reduce a preguntarnos si queremos saber o si preferimos ser bobos
contentos. Es legítimo, de verdad que lo es. Pero una vez que emprendes el
camino de la duda ya no hay vuelta atrás. No puede uno dejar de pensar de
repente. No se puede dejar de pensar porque sería como dejar de ser. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRtIKVDiHHSr7PeHFQDPvp88xjmm4BjQt92gEpwT5BdNAxTCrrEaUNMoRxScJgT4zH8aNbzjix5Ot00sWX4qs7dVLm4UsKLx-Qd-v04wVutPNNsVVpOzfz9QEBb1hGfZ2xeXe21ESKDf65/s1600/Esclavo+moderno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRtIKVDiHHSr7PeHFQDPvp88xjmm4BjQt92gEpwT5BdNAxTCrrEaUNMoRxScJgT4zH8aNbzjix5Ot00sWX4qs7dVLm4UsKLx-Qd-v04wVutPNNsVVpOzfz9QEBb1hGfZ2xeXe21ESKDf65/s1600/Esclavo+moderno.jpg" height="289" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¡Ay!. Yo ahora
no puedo dejar de preguntarme que hubiera pasado si Adán y Eva hubieran
preferido renunciar a aquella manzana. Si Adán no hubiese tenido huevos…<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-17907047422518792712015-03-17T21:56:00.006+01:002015-03-19T21:20:21.617+01:00¿Quién puede matar a un niño?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBhDN6KQqI4StYt-S7mipya2L9D7a7oKurhyphenhyphenbbzcfXa3ko0FZMUfJq4lurFQH6TVnJo0ywSi9iPnjdXWTPjjRqiJqnc0pKZUfxqeSL1nyQAKkRCIRXo8TdLE3NoFyad63xALLcimFdY7xG/s1600/294907_10150255948716230_2097449_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBhDN6KQqI4StYt-S7mipya2L9D7a7oKurhyphenhyphenbbzcfXa3ko0FZMUfJq4lurFQH6TVnJo0ywSi9iPnjdXWTPjjRqiJqnc0pKZUfxqeSL1nyQAKkRCIRXo8TdLE3NoFyad63xALLcimFdY7xG/s1600/294907_10150255948716230_2097449_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La graciosa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No es un archipiélago divertido. No es una isla aguda,
cómica, jocosa o festiva. Me digo que quien la bautizo en sus etapas de recién
nacida no estaba en su mejor día.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nada más pisar tierra firme me abrazó una sensación de
familiaridad. No necesité caminar más que unos metros para mirar a sus
habitantes a los rostros, en la mayoría arrugados y algo decaídos, para
acordarme de a qué me recordaba ese lugar tan, sin duda, especial. Me recordó a
aquella película que vería unos meses después y, sin embargo, aquellas calles
cubiertas de arena me dijeron que aquel lugar yo ya lo había visto antes. Se
trata de la película <i>¿Quién puede matar a
un niño? </i>Una genialidad que me resulta completamente bizarra a mediados de
los 70. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Aquellas casas destartaladas, aquellas calles desiertas. La
tranquilidad mascándose en el ambiente, con el punto justo de tragedia. La
sensación de caminar entre unas ventanas que han visto demasiado, más de lo que
quisieran contar tal vez. Así era La Graciosa aquel día en el que fui participe
y co-protagonista de una vida tranquila, demasiado tranquila tal vez. No más de
unos cientos habitantes, probablemente más durante el periodo estival. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhzaGHgNnmQ2cnBXWf6rLHqasvelTxSuf_mQ6bsOF0U5zR5ONQ9dtiUcKx9uBS_GSTcKgxCxJCKvwodCfnv3yZmfFeyIVFLAbKtqGFBsLLcy8MSTlP3cEhDuo5k_weKIt819-q-oiCcqL_/s1600/223607_10150255949146230_2191693_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhzaGHgNnmQ2cnBXWf6rLHqasvelTxSuf_mQ6bsOF0U5zR5ONQ9dtiUcKx9uBS_GSTcKgxCxJCKvwodCfnv3yZmfFeyIVFLAbKtqGFBsLLcy8MSTlP3cEhDuo5k_weKIt819-q-oiCcqL_/s1600/223607_10150255949146230_2191693_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El minúsculo puertecito nos acogió con viento norte y temperatura
fresca para la época del año. Era agradable estar allí, a pesar de la sensación
amarga que me dejó en el alma contemplar aquel pueblo anciano. Debían vivir a
cuenta de los pocos turistas que nos acercábamos hasta allí con nuestras cámaras indiscretas
y nuestros atuendos demasiado extravagantes para el tiempo y el lugar que
respirábamos. Allí parecía que hubieran perdido los relojes hacía décadas, todo
sabía viejo y obsoleto Había hasta quien hacía el Agosto vendiendo pequeñas
joyas artesanas e incluso otros objetos varios, grotescos desde todo punto de
vista, siguiendo la tendencia de centros neurálgicos de turismo
occidentalizado.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nos adentramos en sus diminutas entrañas. Dispuestos a sacar
provecho a los 7 euros del ferry. Muros de piedra volcánica a punto de
colapsar, montones de piedras ordenadas suplicando su descanso. Las puertas de
edificios maltratados por el paso del tiempo, carcomidos por la humedad y el
temporal. Ventanas sin cristales a través de las cuales veía como los primeros
colonos clavaban sus miradas extrañas sobre la piel de los intrusos, nosotros.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
También había embarcaciones encalladas cada pocos pasos.
Barquitos blancos, amarillos y rojos. En uno de ellos, el que más alejado estaba
del mar, unas letras coloreadas de azul y trazadas con caligrafía infantil
rezaban: Alvaro. Sin tilde.</div>
<div class="MsoNormal">
Y por sus caminos y arterias, niños tostados al sol, con
horas y horas de calles de arena y polvo a sus espaldas, corrían entre la ropa
tendida. Aquellos niños… Aquellos niños era como si ya los conociera, como si
ya los hubiera visto antes.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMbAz0kOAjbDXbtP5sQ1MH4_cjWphiJ65M6A9qsoZTKsmUD5s2YNRkcsQ3xIsqL4zMOdXsCwvqqFuhSx5YATe8ejdXSRFGHJS8pdC1geFkyDmqLns25ZBrQTfEdfPkCYY1fFO-I5QqR0FP/s1600/294910_10150255949541230_8009539_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMbAz0kOAjbDXbtP5sQ1MH4_cjWphiJ65M6A9qsoZTKsmUD5s2YNRkcsQ3xIsqL4zMOdXsCwvqqFuhSx5YATe8ejdXSRFGHJS8pdC1geFkyDmqLns25ZBrQTfEdfPkCYY1fFO-I5QqR0FP/s1600/294910_10150255949541230_8009539_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-52852043527596738012015-02-28T11:29:00.002+01:002015-02-28T11:30:44.409+01:00Lorena no sabía leer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjct-FQdh3sWhxywkH1r3fhJv9PGVaCm3pwJsXG0wMu39Sx_5sb9igFfo3l7OH37CJs-Ys8P7XCTaritczPyNcnb6mLW40qhpjt7-cSW90k2vvW33Gvs9g4P8_PS1iZkSh5QATqyfi6h4-P/s1600/no_pasaran.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjct-FQdh3sWhxywkH1r3fhJv9PGVaCm3pwJsXG0wMu39Sx_5sb9igFfo3l7OH37CJs-Ys8P7XCTaritczPyNcnb6mLW40qhpjt7-cSW90k2vvW33Gvs9g4P8_PS1iZkSh5QATqyfi6h4-P/s1600/no_pasaran.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lorena no sabía leer. Por eso, le llevó más de tres semanas
descubrir que su hijo pequeño había muerto en el frente tras los convulsos
combates de Enero. La carta que le habían enviado desde la asamblea general de
las fuerzas armadas de la segunda república descansaba sobre la mesa de madera
de roble macizo del comedor, una reliquia que la había acompañado desde los
dulces tiempos de pan y chocolate una vez al mes, cuando su abuela materna, su
muy amada yaya, quien había ejercido de madre y padre a la vez, aún vivía con
ella y sus trece hermanos en aquella misma casona que ahora exhalaba su último
aliento en la ladera sur de los Pirineos Aragoneses.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tuvieron que pasar veintidós días para que Lorena
comprendiera que Miguel, Miguelito, el más pequeño de la casa, el último que
quedaba con vida, había fallecido en el frente. Todos los demás se los había
llevado un mal invierno en 1927. Una maldita epidemia fulminante de tuberculosis
le había arrebatado a todos los que amaba: sus preciosas gemelas de pelo
rojizo, Elena y Juana, de tan sólo 3 años; Francisco, el más alegre y avispado
de todos los niños del norte de Aragón (del mundo entero le parecía a ella);
Marisa, que con tan sólo trece años parecía llevar el peso del mundo en la
mirada, unos ojos celestes que se le clavaban a una en lo más profundo, un alma
solitaria sin duda destinada a hacer grandes cosas; Carmencita, la mayor de
todos sus niños y la más sensible a pesar de su deficiencia mental y física,
condenada de por vida a estar postrada en una cama, la única de cuya muerte, siempre
en secreto y no sin sentirse terriblemente miserable, Lorena se alegró; y, el
último en morir, el que resistió con uñas y dientes durante 44 largas noches de
insomnio, fiebres altas, sudores y sangre, el amor de su vida, su compañero. Se
conocieron en la boda de uno de sus hermanos mayores el 13 de Mayo de 1910.
Eran primos. Lorena tenía 15 años y su futuro marido 32. El mismo día que se
conocieron acabaron retozando entre los cerdos y gallinas de la cuadra del tío
Pedro. 9 meses después, el mismo día en el que su amada yaya fallecía repentina
e inesperadamente de camino al mercado, vino al mundo la desgraciada
Carmencita: la señal inequívoca de que Dios y la naturaleza los había castigado
por sus relaciones incestuosas y por su desvergüenza. Pero es que tres minutos
después de que sus miradas se cruzasen por primera vez ya era demasiado tarde
para ellos: se habían enamorado al instante, no tuvieron alternativa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así que a Lorena sólo le quedaba su ángel guardián. Miguel,
su hermoso niño regordete, cabezota y valiente como él sólo, un espíritu libre
que creía firmemente en los valores de la república y que se había ido al
frente feliz y contento de poder, por fin, entregarse en cuerpo y alma a una
causa que creía justa y grandiosa, al igual que los héroes que había admirado
toda su vida en las pocas novelas que su madre había conseguido, no sin
esfuerzo, hacer llegar hasta sus manos. Novelas que leyó noche tras noche en
voz alta a su pobre madre, que nada sabía sobre letras y números, que nada
sabía sobre casi nada, y que la habían
salvado de caer en la más dolorosa de las locuras tras la muerte de todos
aquellos a quienes adoraba. Qué orgullosa se sentía de su querido Miguel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-nGZ10ywgQv9x1bpJ5Yng9vmqVcCeQ9IkCSlY6wUhnrJEqkNLGLqECUYo6eAr_Li1QNDoPew3Gyv14_D_91S_7Y0L8o6IkQeIU1yLEQ5G8Y4qOeX77qUVOL_BdKB73ubOExlzLUiFXU_/s1600/guerra_civil.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-nGZ10ywgQv9x1bpJ5Yng9vmqVcCeQ9IkCSlY6wUhnrJEqkNLGLqECUYo6eAr_Li1QNDoPew3Gyv14_D_91S_7Y0L8o6IkQeIU1yLEQ5G8Y4qOeX77qUVOL_BdKB73ubOExlzLUiFXU_/s1600/guerra_civil.jpg" height="217" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Cuando el cartero le llevo una mañana fría y húmeda una
carta certificada, un escalofrío amargo le recorrió la columna vertebral. Su
perro Milka, un pastor alemán al borde de la inanición, le había avisado de la
llegada del hombre con unos débiles ladridos. Lorena lo observó aproximarse a
través de las cortinas hechas a mano por ella misma mientras sentía que una
fuerza indescriptible explosionaba dentro de su pecho. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ni una palabra intercambió con aquel cartero raquítico y
sudoroso a pesar del frío casi polar. Lorena reconoció algunos de los síntomas
de la tuberculosis en aquel hombre, pero no tuvo el valor de decir nada. Sin
más, con el corazón en un puño, dejó la carta sobre la mesa de madera de roble
macizo del comedor donde hacía mucho tiempo que ya nadie se sentaba a comer. No
quería saber. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Durante las próximas semanas siguió con su existencia como
si nada hubiera ocurrido. A veces, la carta entraba en su campo de visión, pero
ella sólo se atrevía a mirarla de reojo para acto seguido ignorarla y volver a
sus quehaceres cotidianos. El día 22, por fin, reunió el valor suficiente y se
dirigió a la iglesia del pueblo, a tres kilómetros de distancia, para que Don
Juan le notificara aquello que con tanto terror temía, pero que ya sabía de
antemano en lo más hondo de su ser: que ya no le quedaba nadie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No derramó ni una sola lágrima al recibir la noticia, que no
lo era tanto en realidad. Despacio, muy despacio, volvió dando un lento y
concienzudo paseo hasta la casa. Al llegar, sin tan siquiera quitarse el
abrigo, soltó las cortinas que ella misma había hecho muchos años atrás, las
empalmó a la lámpara de hierro forjado del comedor y subiéndose a la preciosa
mesa de madera de roble macizo se colgó. Su corazón tardó un minuto y cincuenta
y seis segundos en dejar de latir. A Lorena le pareció una eternidad.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Tres meses después, un joven exhausto recorrió emocionado
los tres kilómetros ladera arriba que separaban el pequeño pueblo de la casona
familiar. Milka, que había sobrevivido a duras penas, ni siquiera encontró las
fuerzas necesarias para dar la bienvenida a su amo. Ya desde el umbral, la
peste era latente. Sólo necesitó tres segundos para descubrir el cuerpo inerte
de su madre suspendido sobre la mesa del comedor a través de unas ventanas
desprovistas de las cortinas que siempre las habían protegido de la curiosidad
ajena. Más tarde aquel día, cuando la noche ya caía sobre las montañas heladas,
encontró la carta. Ahora comprendía: todo había sido un error.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-65529183375736111472015-02-17T20:25:00.001+01:002015-02-17T23:44:36.770+01:00¡Ay! el timing; el timing lo es todo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOyUl4bLZRKNacJymbG2lotpcNBlEtiVVz4jBdrtDGIt1kS41PbS0Q5ZBxDR-pqFSSYftItXTEeZQzTOvKAMkcG673D2FGsPCBGMUOKo8jheBEug1EU14vvndYQzDzttN5o7yS4j7nUgE0/s1600/Raphaela+Rosella.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOyUl4bLZRKNacJymbG2lotpcNBlEtiVVz4jBdrtDGIt1kS41PbS0Q5ZBxDR-pqFSSYftItXTEeZQzTOvKAMkcG673D2FGsPCBGMUOKo8jheBEug1EU14vvndYQzDzttN5o7yS4j7nUgE0/s1600/Raphaela+Rosella.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-style: italic;"><span style="font-size: x-small;">Raphaella Rosella</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-style: italic;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<i>TIMING</i>. Me gusta la palabra. La considero (que es una palabra) útil. Sin embargo, me resulta difícil darle una definición concreta sin recurrir al diccionario. Tiene que ver con la temporalidad. Con hacer las cosas en el momento preciso, a su debido tiempo. Ni un segundo más, ni uno menos; ni un poco antes ni un poco después.<br />
Pienso mucho en el <i>timing</i>. El mío está estropeado y pienso en el de la manera en la que una piensa en las cosas que no tiene, pero que le gustaría tener. Es decir, demasiado. Igual que se sueña con el novio que no se tiene, con el trabajo de los sueños, un viaje alrededor del mundo que no se ha hecho o unas tetas dos tallas más grandes.<br />
De esta manera pienso yo en el <i>timing</i>.<br />
Tiendo a hacer las cosas un poco demasiado pronto. Soy hija de la impaciencia. Llego con antelación la gran mayoría de las veces. Quiero recoger los frutos antes de que maduren y, por supuesto, luego no me sientan nada bien y vomito durante una semana entera. Entonces, me digo a mi misma, repetitivamente, como un mantra, que la paciencia es la madre de la ciencia. Inevitablemente vuelvo a ir mal de tiempo.<br />
No digo lo que pienso cuando pienso que es conveniente porque creo que, como casi siempre, estaré yendo demasiado deprisa. Sólo para darme cuenta, demasiado tarde, que esta vez, no las anteriores ni las posteriores (a las que seguro he llegado o llegaré con antelación), voy con retraso y que eso que al fin digo debería haber sido dicho no hace tres minutos, sino hace tres semanas. Esta vez, para cuando me he acercado al árbol en busca de mi recompensa, todo el mundo ha pasado ya por allí y se lo ha llevado todo.<br />
A esto me refiero, pues, cuando digo que tengo el <i>timing</i> estropeado. Me parece que lo hago todo muy pronto o muy tarde: estoy en el lugar equivocado en el momento oportuno.<br />
¡Qué cruz la mía!Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-29283121215296637282015-01-21T21:10:00.000+01:002015-01-21T22:46:01.511+01:00Mi muy queridísimo Alex<div class="MsoNormal">
Mi muy queridísimo Alex,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No he podido pegar ojo esta noche. Misión imposible,
en serio. Con cada vuelta que daba sobre mi misma en la cama, y te puedo
asegurar que no han sido menos de medio millón, repasaba mentalmente la forma
de tu nariz. ¡Qué fea es! Es enorme, aguileña, y está totalmente
desproporcionada respecto al resto de tu cara. Es como si te la desfigurara
entera, como el pegote mal hecho con <i>photoshop</i>
de ese niño que no acudió al cole el día que se sacaban las fotografías para el
anuario escolar. Llámame fetichista, o lo que quieras, ciega quizás funcionaría
mejor en mi caso, pero a mi, tu nariz, me vuelve loca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A ratos, durante lapsos de tiempo apenas significativos,
conseguía quedarme dormida. Aunque soñaba contigo todo el tiempo. El mismo sueño
una, y otra, y otra vez. Era la recreación de aquel picnic que hicimos en la
playita nudista de la costa azul. ¿Te acuerdas? Fue una tarde horrible. Al
menos para mi. Tú parecías bastante entretenido mirando los pechos de aquella
tía holandesa que pensó que jugar al volleyball totalmente desnuda teniendo al
menos una 120 de pecho era una buena idea. Créeme cuando te digo que aquel día,
en aquella cala tan bonita, yo atesoré uno de los peores recuerdos de los cinco
años de nuestra, a ratos tormentosa, relación. Durante unos segundos llegué a tener
incluso arcadas, aún no sé cómo no se me indigestó la cena (si es que a
aquellos sándwiches de mortadela con toque especial que me preparaste, arenita
de playa, podemos llamarles tal cosa). No, no estoy exagerando. La visión de tu
pene arrugado, tu barriguita cervecera y tus tetillas mientras mirabas atontado
a la holandesa pechugona era algo… aterrador, repulsivo. Luego pienso en mi
allí, bebiendo el vino blanco que habíamos comprado en el <i>Carrefour</i> como si no hubiera mañana, a ver si con la borrachera
acababa por verte borroso y ahorrarme la lamentable escenita, y, sinceramente,
me dan ganas de llorar. Además estaba quedándome congelada, tenía los pezones
duros como piedras y la naturaleza se colaba por cada orificio de mi cuerpo (y
créeme también cuando te digo que eran muchos y muy variados). Después, aquella
noche, cuando volvimos a nuestro alojamiento 5 estrellas, no quise ni que me
rozaras el dedo meñique por debajo de las sabanas y me pase exactamente tres
horas y cuarenta y un minutos sin hablarte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiDgRMTYkiBVMFjKdaBOtauUkP85cf5Tv-tDfciyTlsxLAb4_iac9WXbFE-NQpJFxILyovTKjZRqHb2mu7g8ciJtMXOpqYR8AplqxIRVZkvZ0Lh8exOAW2dLEF0bBgIyhFgr2pe4E3uqFQ/s1600/Magdalena_Wosinska_Travel_05.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiDgRMTYkiBVMFjKdaBOtauUkP85cf5Tv-tDfciyTlsxLAb4_iac9WXbFE-NQpJFxILyovTKjZRqHb2mu7g8ciJtMXOpqYR8AplqxIRVZkvZ0Lh8exOAW2dLEF0bBgIyhFgr2pe4E3uqFQ/s1600/Magdalena_Wosinska_Travel_05.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Este era el sueño. Todo el tiempo el mismo. Luego, cada vez
igual, despertaba de repente con un sabor agrio en la garganta y completamente
bañada en sudor. Entonces me quedaba mirando la negrura de mi habitación
durante largo rato y me esforzaba por recordar todos los motivos por los que ya
no te quiero. Me he acordado de los siguientes: odio como miras a otras
mujeres, como si no pudieras evitar empalmarte sólo con verlas, como si no
pudieras evitar que se te caiga la baba a su paso; me pones de los nervios con esa manía tuya de
tocarme el culo disimulada pero constantemente en espacios públicos; me da un
asco terrible cuando te echas pedos dentro de mi cama; no soporto el tic ese
que tienes en los ojos cuando te pones tenso; y me caes fatal cada vez que me
llevas la contraria. Pero no he podido pensar en nada más.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Después, giraba sobre mi misma y volvía a pensar en tu
nariz. Vuelta a empezar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y ahora que ha amanecido me he dado cuenta de que me he
cansado, de que estoy agotada de obligarme a mi misma a odiarte y a no quererte
más. Porque aunque lo intente con fuerza cada noche, ya no encuentro los
motivos para seguir enfadada contigo. Así que sólo quiero que sepas que quedas
absuelto de tu penitencia. Que te perdono. Y me gustaría preguntarte, de esta
manera tan tonta, tan mía, si te gustaría volver a venir conmigo a hacer picnic
en una playa nudista. Me gustaría decirte, que ahora ya no me importarían el
frío ni las holandesas. Y también quisiera que volvieras a tocarme el culo
cuando crees que mis padres no nos miran, y que te tires pedos (sólo a veces,
de vez en cuando) en mi cama y que tus ojos hagan cosas raras en mi presencia
porque te sigo poniendo nervioso en ocasiones. Incluso quiero que discutas
conmigo porque sino lo que pasa es que me aburro, que me aburro mucho, en un
universo en el que tú ya no estás a mi lado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todo esto quería decirte, mi muy queridísimo Alex, porque me gustaría volver a poder dormir por
las noches.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Te quiero,<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Siempre tuya.<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-77110787225452388932014-12-14T20:42:00.001+01:002014-12-14T20:44:40.061+01:00En el metro<div class="MsoNormal">
Se oye un eco. Es ese rugir que empieza a resultarme muy
familiar. Proviene de las entrañas de la ciudad. De esa maraña de caminos y
vías, alcantarillas, agua y desechos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Detrás, estoy yo. Delante, cualquiera lo sabe. En mi
estómago los nervios me dicen, me cantan, que hace mucho que no me preocupo
demasiado. En mi cabeza, mis voces están bailando. Últimamente es algo bastante
común.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me toca caminar. Calculo que será un paseo de unos 20
minutos. Más vale que vaya a paso ligero, ya empieza a hacer frío en la
prematura oscuridad de las calles.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Klik. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Qué es eso que me resulta tan similar a aquello otro que no
consigo recordar. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Klik.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La misma forma de sentir y de esperar. La misma hilaridad.
Justo igual que la otra vez. Tres años atrás
en el tiempo. Las energías galopando dentro de mi, arriba y abajo, en un balanceo
constante, fluctuante, caótico o impreciso. Y también la misma inquietud.</div>
<div class="MsoNormal">
Todo junto consigue hacerme cosquillas en la tripa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM22LDlJXzCPMOq4Reu9yM0OUCRtKJ5wQWwMCkGzbEYnz-846KicwY9ipfxbIXpDb38yEpoiT3_5KbmRwOf8d-GPQtgTag_50pAF0ln1FjKkh8-iuDWwwHZ1dcwvdDgmTmbRsBZMEEhNlw/s1600/eluresku+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM22LDlJXzCPMOq4Reu9yM0OUCRtKJ5wQWwMCkGzbEYnz-846KicwY9ipfxbIXpDb38yEpoiT3_5KbmRwOf8d-GPQtgTag_50pAF0ln1FjKkh8-iuDWwwHZ1dcwvdDgmTmbRsBZMEEhNlw/s1600/eluresku+-+copia.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-13329410425325179232014-10-29T14:51:00.003+01:002014-10-29T14:53:05.366+01:00Le Baiser<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es un pez en las montañas.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es la nada más absoluta en el caos más anárquico.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es un silencio sordo en el ojo del huracán.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es una bocanada de aire en la profundidad del océano.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es un avión que se detiene en la amplitud del cielo.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;">Es una tormenta en el desierto.</span><br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13.63636302948px; line-height: 20px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiChyphenhyphenFfJsHBAdtgipvYOdlgY63S6Bvyw_jM2WarfIRkXIBm4ybaZnERejqqJEsEHMwNd3cmLnItpy0t2H6Z7lWirSOI76r3X3HMHSIgnc3KPeMTJ1LIhqtm1UkprxGtj1uRWzel3r4gS_9/s1600/magritte_les_amants_1928.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiChyphenhyphenFfJsHBAdtgipvYOdlgY63S6Bvyw_jM2WarfIRkXIBm4ybaZnERejqqJEsEHMwNd3cmLnItpy0t2H6Z7lWirSOI76r3X3HMHSIgnc3KPeMTJ1LIhqtm1UkprxGtj1uRWzel3r4gS_9/s1600/magritte_les_amants_1928.jpg" height="235" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
René Magritte-Les amants.</div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-39480836398919875762014-10-19T18:31:00.002+02:002014-10-19T18:40:33.040+02:00Y tú, ¿tienes novio?Ayer me preguntaron sobre mi vida amorosa, <i>"Y tú, ¿tienes novio?". </i>Cara de sorpresa y ceño fruncido ante mi negativa, casi me sentí en la obligación de pedir perdón por mi soltería. Tuve que enfrascarme en una breve y confusa explicación para justificar esta abominación social en respuesta al <i>"por qué"</i> que escondía casi un <i>"cómo es posible, cómo eres capaz, por qué tal desdicha"</i>.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5lB58zsxMPGjFWPTJ8WbWC4WpJCDxCissOPFtR5X5e4rp4tWoNtzGyQoV62dz39nTP4bFvW0_9t48W76YjehBA60IQS2VkhRdt_KEvCzuNpYIXtGgLGXJitZYj6QXMRHThok6AD9rBJFg/s1600/fernando-botero20120328.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5lB58zsxMPGjFWPTJ8WbWC4WpJCDxCissOPFtR5X5e4rp4tWoNtzGyQoV62dz39nTP4bFvW0_9t48W76YjehBA60IQS2VkhRdt_KEvCzuNpYIXtGgLGXJitZYj6QXMRHThok6AD9rBJFg/s1600/fernando-botero20120328.jpg" height="195" width="320" /></a></div>
<br />
Por unos segundos mi vanidad se vio alimentada y mi ego por las nubes, pero pronto comprendí que la sorpresa poco tenía que ver con mi belleza ensordecedora y mis infinitas cualidades, sino más bien con la creada necesidad social de caminar por la vida de dos en dos. Cómo si no hubiera más posibilidades para deambular por la existencia.<br />
Lo que me resulta asombroso a mi es, de hecho, la facilidad con la que la gente tiende a acercarse a cualquier alma hambrienta de un poco de compañía. La rapidez para ir empalmando pareja tras pareja. La ingente cantidad de dúos aburrido y silenciosos en las cafeterías y los parques, personas, en teoría enamoradas, se supone, sin nada que decirse y con un número de intereses comunes prácticamente igual a cero.<br />
O yo estoy loca o lo que es raro de narices es el terror que profesamos a la soltería, esa desgracia sin parangón, que nos deja inhabilitados, desvalidos, para un correcto funcionamiento vital.<br />
Claro, que también es otra posibilidad que la tierra esté repletita de almas gemelas ajenas hasta debajo de las piedras y a mi la(s) mía(s) se me resistan cual aguja en un pajar. O quizás es simple y llanamente, otra alternativa nada desdeñable y que seguro tiene algo de certera, que estoy celosa, que la envidia me corre por las venas y necesito algún pretexto para auto-convencerme de que (románticamente) sola también es posible vivir.<br />
Reconozco que me funciona bastante bien. Que vive una tranquila queriéndose a si misma sin la necesidad de que el amor del otro reafirme la auto-valía. Porque creo ciegamente que para caminar por la vida de la mano y subsistir acompañados es requisito indispensable no necesitarlo, a toda costa y como borregos, tanto como el aire que respiramos.Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-34550532796778570772014-10-10T12:59:00.003+02:002014-10-10T12:59:39.024+02:00Hitzak<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hitzek salbatu naute.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hizkuntzak eta letren gainjartzeak ni
bizirik irautea ahalbidetu dute.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hori gertatu ohi da liburu eta mota
ezeinetako ezagutzarekin: itsaso basatiaren erdi-erdian, itotzear
gaudela, eguzkiaren argitara erakartzeko gaitasuna dute. Soka bat
bailitzan, bailiran, bizitzara, nahitaez, lotzeko boterea.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Maite ditut hitzak eta maite dut hauen
indar ezin ukatuzkoa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hizkuntza da pentsamendu ororen ama,
kultura eta jakinduriaren ibilgailu bakarra. Plurimorfikoa,
praktikoa, eklektikoa. Hizkuntza da, hau edozein delarik ere (eta
zenbat eta gehiago ezagutu eta maitatu, hobe, askoz hobe), ideia
egiazkoenen transmisorea. Hizkuntza da, hau edozein delarik ere,
gainontzekoekin lotzen-mantentzen-batzen-konektatzen gaituena.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hitzak dira kultura baten edertasuna.
Izan ere, mutuak, soinu bakoak, keinu hutsak direnean ere, gure
barren-barrenean giltzapeturik gordetzen dugun hori askatzeko gai
baitira. Hizkuntzak, beraz, egiten gaitu libre, aske. Hitzik gabe,
ezinezkoak suertatzen direlako ideiak.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Irratian, egunkarian, gure buru eta
bihotzetan, istorio ezinezkoetan, ipuin eta fabuletan, pelikula zein
antzerkietan, nobel sarien hitzaldietan, Jainko, errege, profeta zein
eskaleen mezuetan, eta, noski, gure liburu gustokoenetan, gurasoen
maitasunean: hitzak.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Nik ez daukat inolako zalantzarik;
Hizkuntzaren edertasunak salbatu nau ni.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqECPFgXwJ90EbfwY1xuZpHZXYbFzkyKg06L4s6NeaBQSMvK2gBdnFAfXDC9TMhVzxV2VkARb5kiOpagIaC_VarMwNA2e2MCHuu6mYobQy4eaz8A3wnZmigWjpB0FA5MfMqvkjvv_iZX7F/s1600/shakespeare-words.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqECPFgXwJ90EbfwY1xuZpHZXYbFzkyKg06L4s6NeaBQSMvK2gBdnFAfXDC9TMhVzxV2VkARb5kiOpagIaC_VarMwNA2e2MCHuu6mYobQy4eaz8A3wnZmigWjpB0FA5MfMqvkjvv_iZX7F/s1600/shakespeare-words.jpg" height="320" width="271" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Beste garai eta beste herrialde batean,
beste hizkuntza baten bidez, Emily Dickinsonek bere erara azaldu
zuen:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“</span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">604</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Unto
my Books -- so good to turn --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Far
ends of tired Days –</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">It
half endears the Abstinence --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">And
Pain -- is missed -- in Praise --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">As
Flavors -- cheer Retarded Guests</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">With
Banquettings to be --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">So
Spices -- stimulate the time</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Till
my small Library --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">It
may be Wilderness -- without --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Far
feet of failing Men --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">But
Holiday -- excludes the night --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">And
it is Bells -- within --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">I
thank these Kinsmen of the Shelf --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Their
Countenances Kid</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Enamor
-- in Prospective --</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">And
satisfy -- obtained --”</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">604</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">¡Qué
bueno regresar a mis libros!</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">-término
de los fatigados días-.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Casi
compensa la abstinencia,</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">y
el dolor se olvida con el placer.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Como
aromas que confortan a los invitados</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">en
el banquete, mientras esperan,</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">esta
fragancia aligera el tiempo hasta que llego </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">a
mi pequeña biblioteca.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Puede
haber desolación afuera,</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">lejanos
pasos de hombres que padecen,</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">pero
la fiesta suprime la noche</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">y
hay campanas, interiormente.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Doy
las gracias a estos Parientes del Estante. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Sus
caras apergaminadas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">nos
enamoran mientras esperamos,</span></span></div>
<br />
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">y
nos satisfacen al alcanzarlas.”</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><a href="http://laespiral.deusto.es/hitzak/" target="_blank">Audio-Hitzak</a></span></span></div>
Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8890937812309094367.post-91728085246343111352014-08-31T22:46:00.004+02:002014-08-31T23:21:42.160+02:00La pérdida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFosO4UCbAjc5SIXzKWRb35pCURTzTexZFaOEjb2oBGcldbekYxnkQ8ZXhSyXXvlCFyfyFE0WJPygxNucy1k_gjWKlXp-xreKTNgm_T2vLbgkpgg2PfXjR5P9zlYVKp0jxzYkuywNp7MBO/s1600/calledesiertanoche-la+p%C3%A9rdida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFosO4UCbAjc5SIXzKWRb35pCURTzTexZFaOEjb2oBGcldbekYxnkQ8ZXhSyXXvlCFyfyFE0WJPygxNucy1k_gjWKlXp-xreKTNgm_T2vLbgkpgg2PfXjR5P9zlYVKp0jxzYkuywNp7MBO/s1600/calledesiertanoche-la+p%C3%A9rdida.jpg" height="177" width="320" /></a></div>
<br />
Coge la copa con la mano izquierda y la acerca a sus labios.<br />
El vino acaricia suavemente su paladar. Lo mantiene un rato en la boca antes de tragarlo. Le gusta el sabor. O más bien, le gusta la sensación ligeramente amarga que este deja cuando al fin lo traga.<br />
Piensa en ello. Piensa en todas las cosas que causan esa misma sensación cuando, tras un breve lapso de tiempo, desaparecen. No sabe muy bien por qué, casi todo lo que ha amado ha desaparecido con el tiempo.<br />
<br />
Está sentada sobre una silla de mimbre azul. Tiene las patas de madera maciza. Le gusta la silla, le recuerda a las hamacas de casa de su bisabuela. Esas que la arroparon en las largas tardes de verano en Biarritz; cuando el futuro estaba en su sitio y la calidez de los seres amados se daba por supuesta. Han sido demasiados los amaneceres en soledad desde entonces, sin embargo. La vida hace tiempo que le dejó de parecer azucarada y de colores.<br />
<br />
Ya no queda casi nadie en la calle. Este otoño prematuro en una gran ciudad mucho más al norte que su tierra natal, no invita a esas largas veladas nocturnas que tanto le gustan. El viento mece las ramas de los árboles y sus hojas caen inertes sobre las baldosas que las han visto resplandecer en días mejores. Su piel, también marchita, se estremece sólo de pensar en la desnudez de esos árboles que, al igual que ella, pasarán los próximos meses echando de menos el calor de quien los había abrazado en un pretérito pluscuamperfecto.<br />
<br />
Un hombre pasa a su lado. Durante unos segundos, se miran fijamente a los ojos. Se intuye una sonrisa en su mirada. Un calor que creía perdido corre por sus venas. Para cuando quiere darse cuenta, ha desaparecido; no queda ni rastro de él en las desiertas calles. Apura rápidamente su copa de vino. Una gota colorada ha caído sin quererlo sobre su camisa de seda nueva.<br />
<br />
Sale en su busca, quiere rogarle en un grito de miel que se quede con ella, que no la deje sola. Pero un soplo de aire fresco le recuerda que ya casi es otoño, que hace frío allí afuera y que las sábanas de su cama la esperan congeladas, muertas de aburrimiento, en su habitación vacía desde hace ya demasiado tiempo.<br />
<br />
Es la ciudad de los rostros sin nombre; la ciudad de las almas anónimas.Mademoiselle Escarlatahttp://www.blogger.com/profile/04425376778591946992noreply@blogger.com0